La parada del camión

Corrí hacia la parada del camión. Tenía una entrevista de trabajo e iba con el tiempo contado. Andaba trajeado y el camión ya arrancaba. No lo alcancé. Había una chica, parada junto a mí, me sonrió.
-No hay nada que me guste más que ver a correr a un hombre con traje- Dijo.
-No hay nada que me guste más que gustar- Respondí.
-¿Te gusta gustar? ¿Estás necesitado de recibir amor?-
-No, estoy necesitado de dar amor-
-Que bien, yo sí estoy necesitada de amor-
Sonreímos. Ya era demasiado tarde para mi entrevista de trabajo.

Hijos del mar

Nací en el mar

y al mar retornaré.

Aún mis lagrimas

saben a él.

Vi a Dios

recorrer tu cara

en forma

de agua salada.

De tanto estar

en la tierra

olvidamos

que un paseo era

El diluvio

fue un purgar

y un regreso

al hogar.

Somos hijos del mar

y al mar hoy que volver.
Todo luchando por seguir vivo

luchando por trascender.

Una estrella fugaz.

Cuando le vi marcharse, lo comprendí. Fue siempre tan claro, pero uno es algo ciego para las cosas esenciales. Él no era un humano, no. Por eso se maravillaba tanto con nuestra naturaleza, con nuestros hábitos, pero al mismo tiempo no se entendía, no se comprendía como uno más, ni se reconocía igual. Él era una estrella fugaz. Traducido a nuestro entendimiento se le podría llamar trotamundos. Un ser que va de un lado a otro, que su condición nata es viajar, eso es él. Es una parte maravillosa de la naturaleza, a la cual no le hayamos sentido, pero que está, y es bella. Todo a su paso se va iluminando, él va por allí con su inocencia, siendo él, siendo lo que es, y los demás, que somos oscuridad, nos alumbramos. Va vagabundeando y aprendiendo, donde para, si es que así se le puede llamar, pues lo hace solamente de forma física, divulga el conocimiento de millones de años de viajar por el espacio, cosas que nosotros, como oscuridad, como polvo de estrellas, o como meteoroides, no conocemos ni alcanzamos a ver. No olvidaré nunca este día, que lo vi partir, con el cabello desalineado, con una barba de días sin cortar, sus anteojos, pues necesita adaptar su visión universal a la de nuestro plano existencial, y su mochila al hombro.

Sólo un sueño

En una noche de insomnio
salí a comprar cigarros.
Casi no hay gente,
pero aún circulan carros.

Los árboles parecen adornos,
el cielo un telón,
las personas maniquíes
y yo soy un mal actor.

Regreso a casa.
El humo por mi traquea
pasa como si nada,
pasa como agua.

La gente idiota y buena.
Empiezas por creer
que no se lo merecen
y terminas por comprender
que siembras lo que cosechas,
que la vida es casual,
y que si siembras odio
cosecharás "mal".

Me acuesto como
un inútil intento
por conciliar
algo de sueño.

Dos, tres, cuatro horas.
Cinco, seis, siete tabacos.
Un o dos mil
pensamientos maníacos.

Ya no estoy en mi cuarto.
Te veo preparando café.
Me miras y preguntas
si querré.

Tenemos máscaras
de conejos
que ocultan
nuestros complejos

Enciendo otro cigarro.
Camino despacio,
te miro a los ojos
y te abrazo

-Bésame como si
fuera la última vez,
que sueño poco
y pronto despertaré-

Aventamos las
máscaras a un lado.
Dices que nunca
me has dejado.

Un beso intenso
y con prisa,
muy dulce
para una occisa.

Dejo de llorar
y me pierdo.
Olvido incluso
que es un sueño.

Despierto solo
y abatido,
sin cigarros
ni olvido.

Siento la soledad
del final de la obra,
que hay que volver
a casa a comer sobras.

En mi cama, impotente,
llorando por el ayer.
deseando, aunque sea
un instante, volver.

Dejo de llorar
y me pierdo.
Olvido incluso
que fue un sueño.

Una nueva actuación
me espera,
debo seguir
aunque no quiera.

Dejo de llorar
y me pierdo.
Olvido incluso
que fue un sueño.

Una dulce canción sobre amor

https://www.youtube.com/watch?v=ZcMjHA8SnZ4

Olvidaste cómo era la lluvia
me preguntas si alguna vez llovió,
si no es un recuerdo inventado
de tu imaginación.

Yo sacudo las cenizas
que cubren como nieve
las flores, y te digo que
en mi mente, aún llueve

No era la respuesta
que querías,
pero aún así
sonríes, querida.

Platicamos al calor
de una casa en llamas,
me dices con aquella voz
que me amas.

Te pregunto por qué
y hasta cuándo
respondes "no sé".

Agarro sangre, para
pintar, del suelo
y dibujo un corazón
en un muro azul cielo.

Te abrazo mirando
el gris horizonte,
seguimos así
hasta la noche

Te pregunto por qué
sigues aquí.
Me dices que yo
te hago feliz.

Volvemos a casa
me tomas de la mano
y susurro que
también te amo.

Al lado de la carretera
alguien da señales de vida
reímos, pues ya
tenemos comida.

Mientras cocinas
aquel hombre,
salgo a fumar
para mitigar el hambre.

Lluvia ácida
empieza a caer.
Te grito,
y no lo puedes creer.

Te sueltas llorando
todo se desintegra un poco
siento alegría
en tu sollozo.

Lluvia ácida
quemando todo a su paso
pero lluvia
al fin y al cabo

Te sueltas llorando
todo se desintegra un poco
siento tu alegría
y también tu gozo.

Cenizas

"Nunca dudes de tu lucha,
que tu incógnita sea el por qué,
ya que la razón del movimiento
no cambia la necesidad de él"

Cenizas,
materia incinerada,
carne quemada.
Cenizas,
cenizas entran en mis ojos
y me hacen llorar.
El fuego
quemando a su antojo,
a su paso arderá,
dejando cenizas
cenizas de mis sueños;
cenizas de mis esperanzas,
un fuego con dueños,
dueños de matanzas.
Pero mi corazón late,
late de prisa,
late buscando justicia,
late sabiendo que la encontrará,
sino es hoy, mañana será.
Porque el polvo y las cenizas
podrán volar con el viento,
pero la lucha por justicia
trascenderá el tiempo.
Deben tener miedo y cuidado
al vernos pasar a su lado,
pues ya no tenemos qué perder,
somos el más peligroso ser.

¿Cuándo habré de morir?

Le dije,
-el día que ya no te cele,
es porque ya no le importas,
o ya no te quiere.-

Me respondió,
-me gustas todo tú,
menos tu ser social,-
-Cálmate Marx-

Siguió hablando,
como sin escuchar
-No me gusta cómo eres,
cuando estás con los demás.
Tu forma de actuar,
tu forma de beber,
tu forma de fumar,
tu forma de leer,
tu forma de rezar,
me gusta como eres,
en soledad.-
Yo reí por nervios,
e inseguridad.

Me excusé,
hablé y hablé
luego tomé razón
de que estaba solo
en la habitación.

¿Cuándo habré de morir?
¿Algún día seré feliz?
Dime, dime que sí,
ríe, ríe por mí.

Sentí incógnita
por mi existencia
y pregunté al vacio,
cuándo acabaría ésta

¿Por qué tanto odio?
¿Por qué tanta inseguridad?
¿Por qué no me oigo
al hablar?

Vi a Dios,
creo, lo sé,
se reía
de mi ser.

¿Cuándo habré de morir?
¿Algún día seré feliz?
Dime, dime que sí,
ríe, ríe por mí.

Me vi al espejo,
vi el reflejo
de un reflejo,
el de un hombre perplejo.

No hace calor,
ni frío,
no hay amor,
ni líos.

Vi a alguien
observándome
y ese alguien,
era yo.

Ama-azul,
el color de mi alma.
El peso de mi cruz,
rompe la calma.

¿Cuándo habré de morir?
¿Algún día seré feliz?
Dime, dime que sí,
ríe, ríe por mí.

-Ya descansarás,
cuando te mueras,
te olvidarás,
de todo lo que eras.-

¿Cuándo habré de morir?
¿Algún día seré feliz?
Dime, dime que sí,
ríe, ríe por mí.

De hielo a agua caliente.

¿Recuerdas qué dijo
tu madre al levantarte?
Seguro algo molesto
e irritante.

Los ves moverse(entrometerse)
observan sin estar presentes,
hablan por hablar
y les quieres matar.

No dejan de dar sus opiniones
como si estuvieran
cargadas de dones.

Fuiste hielo a temperatura ambiente,
y ahora eres agua caliente.

Congelaste todo lo que te rozó,
pero eso fue acabando contigo
hasta que en nada te dejó.

¿Recuerdas esa frase de cine?
"No eres feliz
si no consigues tus fines"
¿Y esa otra?
"No vales nada
si no haces feliz
a la persona amada".

La tristeza de su ser
te hace sentir inútil,
porque lo que vayas a hacer
no la hará dejar de sufrir.

Otra noche en tu cuarto
sin ganas de todo;
desvelado y harto;
sintiéndote solo;

tratando de huir
al dormir...
al dormir...
al morir.

Fuiste hielo a temperatura ambiente,
hoy en día eres agua hirviente.

Se te oyó decir que
uno de cada tres
es el total,
que hay seres
capaces de amar.
Pero tú no posees

esa cualidad.

En mitad del invierno
se te vio salir desnudo,
pero ya no eres hielo
y te quemas mudo.

No pudiste volver
a tu composición anterior,
tú química había cambiado
y sólo sentiste dolor.

Fuiste hielo a temperatura ambiente,
no eres más que agua en el presente.

Pero de pie.

Era joven aún cuando la luz
de sus ojos se apagó.
Ella, simplemente
ya no lo intentó.

De pies a cabeza
se veía bien.
Muerta por dentro
pero de pie.

La gente hablaba
en su alrededor
y no se inmutaba
en su interior.

Ojos que miran y no ven
sueños que no pueden ser.

 Un sin sentido meneo constante,
el sexo no le era estimulante.

Cuando llegó a rezar,
pedía por su alma,
y la de los demás.

Y cuando a su corazón
ya no le dio cuerda,
sólo quien cobraba el alquiler
se vino a dar cuenta.

Siempre tuvo
algo especial
que la gente
no podía percatar.

Ella, simplemente,
ya no lo intentó.
Así de golpe
murió.

Nunca puso peros,
ya que no había razón,
para la oposición.
Cuando la vida
carece de motivación,
cuando la música
es ruido y no canción.

Ella no se fue a rendir,
pues hacía tiempo
que ya no estaba aquí.

Receta para el dolor de muelas.

Te escribí un poema de amor que no rima
como alguna relación de dos locos
que se amaban sin importar el clima
o la hora, como sólo pocos.

Lo tiré, no porque no me gustara
(que en realidad no me gustó),
lo tiré porque en realidad no importaba,
no son las palabras, sino el amor.

Creo no sabes cuánto odio hay en mí,
vivo inseguro y con desprecio,
pero te veo, me haces sonreír
y a la rabia sucede el silencio.

No me lo tomes a mal,
sé que te molesta pero es verdad,
por ti, dejaría de luchar.
Así me has de importar.

El invierno al final del año,
un día fresco en verano,
un oportuno desengaño,
un vicio que es sano.

"Un graffiti en mi interior grita:
Bésame, bésame mucho,
que yo te amaré por siempre
y hoy, hoy te necesito"

Los días pasan como olas,
creemos en la desigualdad
de esas monótonas
ondas de agua de mar.

En medio del sudor
el instante de tu sonrisa,
llena la vida, de color,
detrás de una aisa.

"Una rosa en el mar,
la voz que clama en el desierto,"
de la tierra la sal,
la verdad cuando miento.

Si cuando todo va de mal en peor,
por casualidad escucho tu voz
se me pierde el odio,
y olvido todo lo anterior. (y nace el amors :P)

Te escribí un poema de amor que no rima
como alguna relación de dos locos
que se amaban sin importar el clima
o la hora, como sólo pocos.

En medio de mi cuarto, en medio
de un cigarro y la soledad,
algo sobresale del tedio,
una luz sin claridad

como lo esencial en esta existencia,
sentimientos inexpresables,
lo que hace una diferencia
en los eternos años miserables.

<La soledad que se vive en babel,

imagine cuál es el placer
de toparse a alguien
que hable el mismo idioma que usted>

Te escribí canciones que no recuerdo,
pero no importa,
porque cada que te veo,
se que habrá muchas más.

Eres el contrargumento,
para quien diga,
que esto es un infierno.

Eres mi yo real,
"te juro, no miento".

Yo procederé a vomitar(No te odio más porque no ocupas más espacio)

El día que mueras
renacerán todas las flores;[
el sol regresará de su exilio
para todos los que te han conocido
y tu madre entre lagrimas
entenderá que así, ella, está mejor

Eres igual que las demás
y como ellas, te sientes única,
diferente e incomprendida.
El suicidio combina con tu personalidad.

Cómo disfrutaría verte sufrir,
con esa cara de puta presuntuosa
que sabe todo y no necesita de nadie,
pero que llora para que los perros le ladren.

Te acostaste con el primer imbécil que pudiste,
y que compartió tus ideologías pendejas
tan a la moda, tan intrascendentes.
me da asco sabes que existes.

Sientes pena por lo que te ha pasado a ti,
cuando deberías sentir culpa por existir,
tantos terapeutas y no te han ayudado,
creo que el problema está de tu lado.

Andas rogando aceptación.
Dime ¿Quién te abandonó?
Creo que lo hizo con razón justificada,
yo lo pensé en cuanto te miré.

-No sé socializar-
Te encanta llamar la atención,
y qué mejor forma
que fingir apartándote al rincón.

Te veo y siento dolor de estomago,
ganas de vomitar
y culpa por dejarte vivir.
No se lo merece este mundo.

Cada y tanto me planteo matarte,
pero me reconforta la idea
de que lo harás tú misma.
Sueño con que te miras al espejo
tomas consciencia y recapacitando
vas por la navaja para cortar tus venas.

Cuando voy a pedir perdón divino
recuerdo por qué te detesto
y se me va el remordimiento

Esa cara de puta genial,
que se cree libre,
llena de complejos, obedeciendo al internet(sistema)
menos que carne de cañón o composta

Adicta a la marihuana,
¿no quieres escupirme alguna
otra muestra de debilidad?
¿Por qué no te mueres ya?

Quiero sacarte los ojos
volarte los sesos y romperte las piernas
quiero verte pedir piedad
oírte sufrir de verdad
y no esa pose tuya
de adolescente incomprendida.

Todo lo que te conozco detesto
me causa nauseas verte respirar
caprichosa subnormal
ve y lucha por los besos entre homosexuales
que esa es la peor tragedia
que le ha sucedido a la ciudad

Hipócrita (Versos)

Hay un elefante en la habitación,
todos juegan a que no lo ven.
Hay un elefante en la habitación.
Flores secas en el jardín zen.

Ser hipócrita es una obligación
cuando nadie te agrada,
cuando cada frase y oración,
de ellos, te agravia.

Debo sonreírle a un conjunto de idiotas
que guardan oro en bolsas rotas,
que no dejan de tocar las pelotas,
que se mueven cual marmotas.

Un elefante muerto en la habitación,
la gente bebe alcohol,
sin percatarse de su hedor,
preocupándose por quién mete gol.

Se alaba la moda
de no estar a la moda;
de ser original,
siendo como los demás;
de ser tú mismo,
como te digan que eres tú mismo;
de rezarle a cantantes,
y poner su foto en los hogares;

De criticar lo criticable;
de hablar políticamente correcto;
que el débil hable,
y tenga razón, aunque no sea cierto.

Nací muy tarde

Oh no, you didn´t.
Oh no, miren, miren.
En Italia no hay buen fútbol;
la libertad(honestidad, originalidad) es un burdo rumor;
los techos ya no son de brea;
el morbo, ley donde sea;
las plazas de toros vacías;
alcohol al mediodía;
fumar es un crimen;
si eres débil que te mimen;
decir "marica" es políticamente incorrecto;
viva el rey, el rey ha muerto;
no pido a Picasso, Buk o Freud,
sólo un cigarro en interior;
las revoluciones se acabaron,
internet y cebos nos dieron;
ya no creo en el mañana;
hormonas en la comida sana;
nací demasiado tarde;
Guadalupe no es mi madre.

Que el pendejo no soy yo.

¿Acaso soy el único al que le fastidian las demás personas? ¿Soy el único que en realidad siente asco al ver facebook, al salir a bares o al estar en un lugar público? Lo pregunto ignorando a todos los sociópatas que han salido a matar gente. Yo no lo hago porque no entra en mis principios y por el hecho de que me privaría de ciertas libertades. No siento odio, ni resentimiento. Las personas no fueron crueles conmigo, no sufrí acoso cuando era niño. Tengo y tuve una buena familia. La gente en general me da asco, la repudio. Veo fotos, comentarios y viene ese dolor de estomago indiscriminadamente por casi todo aquél que esté en facebook. No distingo entre modas, me dicen que generalizo, pero para mí todos son iguales, idénticos. Llenos de problemas, débiles, siempre buscando aceptación, siempre esa necesidad humana de reconocimiento. Buscan dónde encajar, una muda, una preferencia, un odio en común con alguien más. Yo no necesito que alguien me diga "yo también los odio" para sentirme satisfecho de que hay alguien cómo yo. Sólo quiero saber que no estoy loco, que no soy el único que ve la realidad. Veo frases tan idiotas y las personas le dan "Me gusta" y otros que las critican para parecer "inteligentes", "diferentes", etc. Si quitáramos el "qué" y dejáramos el "por qué", todos parecerían lo mismo. Intelectuales, incultos, feministas, machistas, rockeros, hippies, reggetoneros, fantoches, amables, poetas, hipócritas, fatalistas, fresas, mujeres, hombres, prostitutas, catedráticos, sacerdotes, ricos, pobres. Si supieran lo miserables que son, si tan sólo supieran que la diferencia entre unos y otros puede ser un día, una frase de niños, un padre, una madre, un amigo en la escuela, una experiencia, una ciudad de nacimiento, un puto instante. Todos somos egoístas, no cambiamos, los genes no engañan, la vida es un segundo, el odio nace en la incomprensión, cualquier cosa que te moleste es problema tuyo y no culpa de lo que te haya molestado  y las personas lo ignoran. Buscan satisfacer esa necesidad, llenar esa soledad, quieren ser importantes, resaltar, quedarse en los demás porque si no, no eres nadie, es como si nunca hubieras existido. No hay diferencia entre quien quiere agradar a todos y al que le gusta fastidiar, o ser un mamón. El segundo ha desplazado sus ganas de que todos quieran estar con él por que todos le envidien o lo odien, pero hablan de él. Incluso creen que son mejores porque aparentan serlo, y porque son honestos y falacia y media. Soñé con una oveja que se levantaba y decía "Somos ovejas, el pastor nos lleva a donde quiere, no sabemos qué queremos, debemos caminar a donde nosotros queramos y dejar de hacerle caso al pastor, pues él no es una oveja como nosotros, no nos comprende. Entonces todas las ovejas le seguían y lo alababan, pero ninguna comprendió que no dejaron de ser ovejas, no dejaron de seguir a alguien, de hacer lo que siempre hacen, y peor aún, no comprendieron que seguían  a otra oveja, trataban como superior a una igual". No siento satisfacción por ser diferente a los demás, ni incomodidad por ser igual, quiero saber que hay alguien que ve lo que veo, y que no soy un simple enfermo que desprecia todo, que siente rechazo hacia todo. Quiero saber que el pendejo no soy yo.

Bombero #2

Entro a la casa y la veo sentada frente a la chimenea encendida.
-¿Por qué haces eso?- Pregunto.
-¿Qué? ¿Esto, el fuego? Querido, tenía frío, hice chocolate y prendí la chimenea-
-Pero sabes que soy bombero-
-¿Y eso qué?-
-Pues que odio el fuego, lo detesto en verdad-
-Eres muy radical, además no todo el fuego es malo, sirve para calentar, para asar, para cocinar-
-Si tenías frío ¿por qué no te pusiste una manta, hiciste ejercicio, prendiste la calefacción o me esperaste en la cama para que yo te calentara?-
-Si quieres vamos a la cama para que me calientes- Dijo con voz seductora, se levantó y fue hacia mí.
-Ese no es el punto. El fuego quema, consume, destruye- Su gesto se puso serio, yo estaba enojado. Me abrazó.
-Ya, calmado. Ahorita que se caliente la sala lo apago-
-¿No lo vas a apagar ya? ¿Y cómo quieres que me calme si hay fuego de mi casa?-
-Olvídalo- Se fue caminando hacia el pasillo que daba a nuestra recamara. Gritó:
-También hay cuchillos en tu casa, alguien podría cortarse-
-¿A dónde vas?-
-A la cama a dormir y no espero visitas-
-¿Y el fuego?-
-Apágalo tú, tú eres el bombero-
Ella no lo entiende. No hay mucha diferencia entre un poco de fuego dentro de una casa, como el de la chimenea, o en magnitudes grandes como el que la destroza y me pagan por apagar.  Ella no lo entiende. Tienen el mismo potencial, el pequeño necesita un empujoncito para crecer y quemarlo todo. Ella no lo entiende. Lo apagué.

Cansado de perder.

Venía corriendo. Corrí hacia él. Un recorte y me dejó parado. Le seguí. Se llevó a dos compañeros. Lo alcancé. Puse mi mano en su pecho para estorbarle. Remató. Gol. Gritos de mujeres en la tribuna, unas 3, novias o hermanas. Siguió el juego.
Corro, me barro, hago pases, pierdo el balón, veo goles en primera fila.
Me barro, recupero el balón, doy dos pasos y le mando el balón a un compañero, la jugada termina en nada. Pelota dividida, forcejeo, cubro el balón, llega otro rival, me lo quito, me jalan, la paso tirándome al suelo. El portero me da el balón, veo a mi delantero libre, se la paso brincando a todos, controla, recorta, corre, tira, gol.
Codazos, patadas en los tobillos, jalones de playera, ir al suelo.
Salgo a la banca. Siento la boca seca, la cabeza caliente, muslos y chamorros duros. Bebo agua y el resto de la botella va a parar a mi cuero cabelludo. Verlos jugar sólo me estresa y respirar es cansado. Entro, balón dividido, controla el rival. Me hace un recorte, le sigo, me hace otro, le sigo, uno más, le sigo, uno último, centra, alcanzo a meter el pie y lo que queda de mis pulmones. El rebote le favorece, corre un poco, no le alcanzo, centra y gol. Nadie me dice nada.
Corro, me barro, hago pases, pierdo el balón, veo goles en primera fila.
Pelota dividida en el aire, brinco y reviento con la mollera. Me siento mareado, el juego sigue. Me pasan fuerte el balón, me rebota, tardo en controlar y me la quitan. Corro detrás del rival sin éxito. El portero nos salva, ruge. Nadie me dice nada, pero sé que fue mi error y sé que ya no tengo condición, me he descuidado. Salgo. Gol a favor. Fin del juego. Perdimos, mujeres gritan, siempre para el equipo contrario. Se hace fila para saludar los unos con los otros, hipócritamente, obligados, sin ganas, con rencor a aquel que te clavó el codo en las costillas, el que te pateó sin que el arbitro viera, el que te embarró contra la pared. Me quedo en la banca y me acuesto tapando el sol con mi antebrazo. Recuerdo, queriendo llorar, el torneo, el partido, mi pasado, mi vida, los vídeos de fútbol y los partidos en la televisión. Salen de la cancha mis compañeros, todos leyendo su lista de crímenes. No se critican entre ellos, salvo errores muy evidentes e importantes, al final se llega al consenso de que fue culpa de todos y que sólo es un juego, no hay que agüitarnos. pero para mí no es sólo un juego, éste no. Este significa todos mis fracasos, eso es.
¿Cuántos balones he detenido en la linea, cuando ya se habían llevado al portero y sólo quedaba yo como defensa? Incluso una vez saqué un balón con una chilena. ¿Cuántos pases para gol habré puesto? ¿Cuántos delanteros se habrán cabreado por tenerme en su contra? Pienso en los futbolistas, cada gol, cada triunfo, tienen a su afición a todo su público y además les pagan aunque pierdan. Nosotros no, yo no, cada gol, barrida, tapada, ha sido alabada por no más de 10 personas, en ocasiones especiales  15. Se está solo, sufriendo. Uno corre, se corta las piernas, sufre desgarres, tirones, se abre la cabeza y cada que hace algo bien, estás solo. Únicamente tienes a tus compañeros y alguien como yo que cambia de equipo cada y tanto, que no hace muchos lazos, no tiene a nadie. He perdido otro juego, no puedo respirar ni caminar decentemente. Mis compañeros se marchan, decido hacerlo yo también. Enciendo un cigarro mientras camino, de noche, a casa. La ciudad es tan hermosa y tranquila de noche. El único problema son los automóviles. Se mueven como sin sentido, son como la bolita de las maquinitas de pinball, que seguía un rumbo entre barditas que eran lineales o circulares. Sólo avanzan y uno camina viéndoles ¿cuántos habrán pasado ya? ¿A dónde irán? ¿Quiénes son? ¿Qué quieren? ¿Son felices?
Siempre los imagino enojados, frustrados, llenos de cansancio. Deseando algo siempre: Sexo, alcohol, comida, cigarrillos, llegar a casa... ganar. No tengo problema con la derrota, en otra vida este partido no me importaría, entiendo que la derrota es parte de la vida, es PARTE, pero en mi vida se ha convertido en un todo. No voy a aceptar eso, podría vivir con ella, que me visite de vez en cuando, hasta una pijamada, pero que no se quede a vivir.
Lo medito y pienso que no tuve oportunidad. Un niño creciendo con el boom de los videojuegos. Tanto tiempo solo en casa, sin tener con quien jugar, la televisión era mi compañera, y no era muy deportiva. Luevo la primaria, una hora de "Educación física" a la semana, con un profesor gordo, que te miraba con aire de superioridad porque era el único gordo de allí que no hacía ejercicio. Viví en un vecindario casi sin vecinos y los que jugaban en la calle eran los "pandilleros". En la secundaria no fue mejor la educación física. En la preparatoria me llegaron casi igual el tabaco, el alcohol y el fútbol. ¿Cómo iba yo a tener la calidad de los demás? ¿Cómo iba a hacer sus fintas, a tirar con potencia, con puntería, a tener control de balón? ¿Cómo querían que tuviera condición y corriera? Desarrollé buenos pases y coraje, pero ya estoy cansado.
No he ganado algo porque no lo merezco. Incluso entre los aficionados, los pobres, los que jugamos al fútbol por placer, soy del "equipo" que nunca tiene porra, del que no tiene delantero, del que le falta portero o del que se para en el podium al lado del primer lugar. Llegué a mi casa. Saludar a la familia; ir al cuarto; quitarse los tennis con debilidad; sacarse las espinilleras; quitarse las calcetas; tocarse las rodillas con sangre; pararse; quitarse el short y la playera. A dormir, los perdedores no merecen baño antes de ir a la cama, no, ellos merecen morir como están, el ganador tiene el ánimo para bañarse aunque esté destrozado... o eso creo, porque no sé lo que es ser un ganador, tal vez al haber ganado constantemente me habría acostumbrado y dejarí... tal vez estaría cansado de ser un ganador... ¡Já!

Bombero #1

A veces contemplo mi jardín. Rosas, tulipanes, crisantemos, claveles. Césped verde, de un verde vivo. Glorioso, grande, con olor a vida. Un árbol frondoso de duraznos, con una sombra acogedora. Insectos que viven felices en él, en mi jardín. Me siento y contemplo, me siento y me uno al jardín, a la vida, a la naturaleza, al universo. Siento cómo crece, cómo respira. Hormiguitas caminan por mi cuerpo, avanzan buscando comida o eso creo que hacen. No se percatan de mi presencia, parecen no darse cuenta de que estoy vivo. Soy algo insignificante para mi jardín, le proveo de todo lo que necesita pero y sin embargo no parece importarle. Las rosas no sonríen cuando llego; el árbol no me saluda; el pasto no se incomoda porque yo lo vaya a pisar; las hormigas no temen que las aplaste con un dedo. Es tan maravilloso y perfecto. Me necesitan, yo les adoro y parecen tan indiferentes a mí. No me es posible tener ego cuando estoy allí. Soy sólo algo más de. Entonces pasa. Recuerdo que la ciudad está en llamas; los vecinos gritan; el teléfono suena; el fuego de la casa de al lado me roza, sin que toque mi piel siento que me quema; el humo se mete en mi aire; en mi jardín; suenan alarmas contra incendios. -¡Bombero! ¡Necesito un bombero!-. Y los recuerdo, soy un bombero, odio el fuego y he de sacrificarme con tal de apagarlo.

Un día en la vida. Narrativa #1

"Ustedes no saben nada. Con sus películas, con sus citas de autores, con sus estúpidos libros de fantasía, de psicología o de sociología, con sus críticas al gobierno, a los demás, a todo, con su misma puta historia de siempre, gritando desde su zona de confort que -los demás son cobardes por tener una-. Ustedes que viven en y para facebook no tienen ni puta idea de la vida, los veo cada vez que busco o necesito a alguien y me dan asco. Cuando muera si voy al infierno, mi castigo será estar conectado eternamente a facebook, sintiendo el odio convertirse en cáncer de estómago. Nunca me entendí con nadie, ni me identifiqué y ahora que tengo acceso a su fachada e intereses, me alegra y sé que no quiero tener nada que ver con ustedes, buscaré la forma de ser autosuficiente, tener un rancho y vivir de la naturaleza, fumando en los sembradíos y durmiendo en hamaca, lejos de ésta sociedad enferma, en la tranquilidad. Cada momento es un impulso de salir a matar."

Terminó su "entrada en el blog. Encendió un cigarro. Vio Facebook y encontró una noticia sobre amores eternos. Salió de su habitación. Avanzó a un cuarto de estudio con ventanas enormes en un segundo piso. Había una mujer pintando, él se sentó junto a la puerta. Sacó una libreta y un lápiz:

     "Siempre me he sentido la mejor pareja de mis parejas. Me he visto como alguien inteligente y que sabe más o menos qué hacer. Que les doy algo que nadie más les dará. Pero después de meditar comprendí una obviedad. Una relación es de dos, son dos personas. Y comprendí también algo no tan obvio, la relación no depende de las cualidades de cada uno. No depende o funciona de forma matemática, porque sean factores que combinan y funcionan bien. A veces ayuda mucho que cada uno ponga de su parte, sea comprensivo. Pero hay algo más, algo que hace que funcione, que las personas se amen, hay algo que da esa conexión, hay algo que tenemos que nadie tiene. Aparte de que mucho de esta relación te lo debo a ti, hay algo, mi ego agradece, que no creo dependa mucho de nosotros. Sabes que te amo. Buena noche y nunca dejes de pintar."

Dejó la nota debajo de la puerta y fue a su cuarto a dormir en una cama sin más personas pero no vacía. 

La punta del iceberg no es filosa si la ves desde arriba.

Nos obsesionamos con instantes, no deja nuestra mente un mismo pensamiento. Hora a hora, día a día, hasta que de un momento a otro, nos damos cuenta que eso que nos molestaba no significa nada, pero al parecer no aprendemos, no cambiamos, tal vez es porque así es nuestra naturaleza, así aprendimos a sobrevivir, fijandonos en detalles y meditando cada posibilidad. Aún no hemos avanzado mucho, seguimos viendo tres caras del cubo, buscando una cuarta, porque sabemos que hay más, pero no logramos ver nada, sólo nos aprendemos totalmente esas tres caras, hasta que tenemos el cubo en la mano, podemos ver lo demás, aunque a veces dudamos de que sean reales, pero siempre nos sirve para salir del hoyo obsesivo. Cada vez es lo mismo, de alguna forma nuestra solución no nos dice nada, el cerebro nos lleva a tener esos pensamientos repetitivos, a no poder salir de lo mismo. Cada minuto es un sufrimiento. Una enfermiza debilidad que consume nuestro universo por eternidades. Todas las opciones posibles pasan delante de nosotros, pero al parecer una resalta, a la que tememos, y esa está allí, viéndonos, mirando nuestra alma, y acosándonos, susurrando al oído "aquí estoy y soy lo único que hay". No hay a donde escapar de los pensamientos ¿a dónde ir de ese ego que somos nosotros, sin el cual creemos que moriremos? Otro día estoy aquí, esperando a que pase una semana para saber la verdad, rezando que sólo sea otra estúpida conclusión mal hecha, otra conjetura, otra pesadilla. Buen día, Isabel, cuando quieras te invito un cigarro.

Algún Vaquero.

No le tuve miedo a nada,
todo me aterraba
llevo una vida arriesgada
en esta tierra.

Que la muerte no me espere despierta
Yo acostumbro llegar tarde
que al cabo ya está muerta
y por allí dicen que no tengo madre.

Voy a saturarme de ti
y cuando eso pase,
te miraré con frenesí,
porque mi pasión renace.

El infierno y la monotonía son mi casa
¿cómo no vivir aterrado?
Pero tengo cojones de buena casta,
y estoy medio zafado.

El sol me oscurece la vista.
Pero el clima no me detiene.
Tengo una mente muy lista
que avanzando se entretiene.

Me curo el asco de la boca con cigarros(tabaco)
la tristeza y el coraje con golpes (trancazos).
me curo la pobreza con gastos
corbata y despilfarros.

Con tantas mierdas
me rompieron los piernas.
Aún tenía brazos.
Me rompieron los brazos.
Aún tenía tórax.
Me rompieron el tórax.
Aún tenía cabeza.
Me rompieron la cabeza.
Aún tenía espíritu...
y nadie pudo con su ímpetu.

No hay nada que me detenga,
a todo le doy vuelta.
No hay mal que por bien no venga.
Ya me solté la rienda.

Que la muerte no me espere despierta.
Las mejores cosas llegan tarde.
Que al cabo ya está muy muerta.
Y aún no soy padre.

Vita, sollicitudine, nunc. (Una vida, una ansiedad, un instante.)

A Junior, que al igual que muchos seres  de ésta tierra, se vio envuelto en desprecios que  no merecía, usado por gente egoísta, insensible e indiferente. Lamentablemente los héroes de su historia no son tan puros como en los cuentos de hadas, y sus villanos no merecen ser castigados, sino al igual que él, enseñados.

Hey, niño dientes.
Dime qué sientes.
Enséñame a sentir.
Háblame de ti.

Qué piensas quiero saber.
Lo que miras ver.
¿Por qué estás aquí?
¿Por qué te conocí?

Te he hecho llorar
y no me importa.
Te he hecho gritar
como nadie soporta.

Verte feliz me hace bien.
Te falta por aprender.
Tienes furia inocente.
y justificadamente.
Te quiero castigar,
pero te debo enseñar

Silvas al dormir.
Corres sin perseguir
más que tu sombra
por toda la alfombra.

Hay alguien que te quiere
tanto que le hiere.
Yo sólo observador
de su amor.

Te enfermas,
se me cae el mundo
y sin armas,
veo que te quiero.

Vives en seis metros
cuadrados.
¿Cuántos retos?
¡Que desgraciado!

Cagas donde comes.
Donde no hay soles,
en pura oscuridad,
sin pizca de piedad.

A veces observas a la gente,
igual que yo, sin entender
qué pasa por su mente.
No te preocupa ser.

Me haces daño
sin saber.
No te regaño
como debe ser.

Me muerdes
con tus dientes.
Me rasguñas
con tus uñas.

Quiero darte algo mejor
que tu vida de hoy.
Quiero oírte hablar,
no sólo sentir tu mirar.

No entiendes que te quiero
pareces carecer de sentimiento.

Seré egoísta,
no eres mi problema,
pero tu vista
es un dilema.

Inefable amor, deífico amor, vida baladí.

Lo físico no basta.
Los poemas de amor ajenos son generales.
Lo nuestro lo traspasa.
Te amo tanto que no sé ni cómo expresarme.
Te veo y entre el amor y la excitación me confundo,
cuando menos me doy cuenta, estoy desnudo
 y erecto con demasiadas ganas de sólo abrazarte
 y quedarme
 así por horas.
De besarte y besarte hasta que sientas cuánto te quiero.
Que lo sientas y tengas esa seguridad.
Quédate un rato más, unos años y unas décadas, más que menos.
Abrázame hoy por la eternidad.
Quiéreme como quieres tú. 
Como tú y como las mujeres con las que he estado, esas llenas de amarga gracia. 
Escapémonos juntos como un par de ancianos decrépitos, del infierno de un asilo. 
Y si no basta ésta vida búscame en otras. 
Porque aún siento la misma emoción cada que me ves
que cuando descubrí que eres inteligente
o que cuando me respondiste
el teléfono por primera vez.