Receta para el dolor de muelas.

Te escribí un poema de amor que no rima
como alguna relación de dos locos
que se amaban sin importar el clima
o la hora, como sólo pocos.

Lo tiré, no porque no me gustara
(que en realidad no me gustó),
lo tiré porque en realidad no importaba,
no son las palabras, sino el amor.

Creo no sabes cuánto odio hay en mí,
vivo inseguro y con desprecio,
pero te veo, me haces sonreír
y a la rabia sucede el silencio.

No me lo tomes a mal,
sé que te molesta pero es verdad,
por ti, dejaría de luchar.
Así me has de importar.

El invierno al final del año,
un día fresco en verano,
un oportuno desengaño,
un vicio que es sano.

"Un graffiti en mi interior grita:
Bésame, bésame mucho,
que yo te amaré por siempre
y hoy, hoy te necesito"

Los días pasan como olas,
creemos en la desigualdad
de esas monótonas
ondas de agua de mar.

En medio del sudor
el instante de tu sonrisa,
llena la vida, de color,
detrás de una aisa.

"Una rosa en el mar,
la voz que clama en el desierto,"
de la tierra la sal,
la verdad cuando miento.

Si cuando todo va de mal en peor,
por casualidad escucho tu voz
se me pierde el odio,
y olvido todo lo anterior. (y nace el amors :P)

Te escribí un poema de amor que no rima
como alguna relación de dos locos
que se amaban sin importar el clima
o la hora, como sólo pocos.

En medio de mi cuarto, en medio
de un cigarro y la soledad,
algo sobresale del tedio,
una luz sin claridad

como lo esencial en esta existencia,
sentimientos inexpresables,
lo que hace una diferencia
en los eternos años miserables.

<La soledad que se vive en babel,

imagine cuál es el placer
de toparse a alguien
que hable el mismo idioma que usted>

Te escribí canciones que no recuerdo,
pero no importa,
porque cada que te veo,
se que habrá muchas más.

Eres el contrargumento,
para quien diga,
que esto es un infierno.

Eres mi yo real,
"te juro, no miento".

Yo procederé a vomitar(No te odio más porque no ocupas más espacio)

El día que mueras
renacerán todas las flores;[
el sol regresará de su exilio
para todos los que te han conocido
y tu madre entre lagrimas
entenderá que así, ella, está mejor

Eres igual que las demás
y como ellas, te sientes única,
diferente e incomprendida.
El suicidio combina con tu personalidad.

Cómo disfrutaría verte sufrir,
con esa cara de puta presuntuosa
que sabe todo y no necesita de nadie,
pero que llora para que los perros le ladren.

Te acostaste con el primer imbécil que pudiste,
y que compartió tus ideologías pendejas
tan a la moda, tan intrascendentes.
me da asco sabes que existes.

Sientes pena por lo que te ha pasado a ti,
cuando deberías sentir culpa por existir,
tantos terapeutas y no te han ayudado,
creo que el problema está de tu lado.

Andas rogando aceptación.
Dime ¿Quién te abandonó?
Creo que lo hizo con razón justificada,
yo lo pensé en cuanto te miré.

-No sé socializar-
Te encanta llamar la atención,
y qué mejor forma
que fingir apartándote al rincón.

Te veo y siento dolor de estomago,
ganas de vomitar
y culpa por dejarte vivir.
No se lo merece este mundo.

Cada y tanto me planteo matarte,
pero me reconforta la idea
de que lo harás tú misma.
Sueño con que te miras al espejo
tomas consciencia y recapacitando
vas por la navaja para cortar tus venas.

Cuando voy a pedir perdón divino
recuerdo por qué te detesto
y se me va el remordimiento

Esa cara de puta genial,
que se cree libre,
llena de complejos, obedeciendo al internet(sistema)
menos que carne de cañón o composta

Adicta a la marihuana,
¿no quieres escupirme alguna
otra muestra de debilidad?
¿Por qué no te mueres ya?

Quiero sacarte los ojos
volarte los sesos y romperte las piernas
quiero verte pedir piedad
oírte sufrir de verdad
y no esa pose tuya
de adolescente incomprendida.

Todo lo que te conozco detesto
me causa nauseas verte respirar
caprichosa subnormal
ve y lucha por los besos entre homosexuales
que esa es la peor tragedia
que le ha sucedido a la ciudad

Hipócrita (Versos)

Hay un elefante en la habitación,
todos juegan a que no lo ven.
Hay un elefante en la habitación.
Flores secas en el jardín zen.

Ser hipócrita es una obligación
cuando nadie te agrada,
cuando cada frase y oración,
de ellos, te agravia.

Debo sonreírle a un conjunto de idiotas
que guardan oro en bolsas rotas,
que no dejan de tocar las pelotas,
que se mueven cual marmotas.

Un elefante muerto en la habitación,
la gente bebe alcohol,
sin percatarse de su hedor,
preocupándose por quién mete gol.

Se alaba la moda
de no estar a la moda;
de ser original,
siendo como los demás;
de ser tú mismo,
como te digan que eres tú mismo;
de rezarle a cantantes,
y poner su foto en los hogares;

De criticar lo criticable;
de hablar políticamente correcto;
que el débil hable,
y tenga razón, aunque no sea cierto.

Nací muy tarde

Oh no, you didn´t.
Oh no, miren, miren.
En Italia no hay buen fútbol;
la libertad(honestidad, originalidad) es un burdo rumor;
los techos ya no son de brea;
el morbo, ley donde sea;
las plazas de toros vacías;
alcohol al mediodía;
fumar es un crimen;
si eres débil que te mimen;
decir "marica" es políticamente incorrecto;
viva el rey, el rey ha muerto;
no pido a Picasso, Buk o Freud,
sólo un cigarro en interior;
las revoluciones se acabaron,
internet y cebos nos dieron;
ya no creo en el mañana;
hormonas en la comida sana;
nací demasiado tarde;
Guadalupe no es mi madre.

Que el pendejo no soy yo.

¿Acaso soy el único al que le fastidian las demás personas? ¿Soy el único que en realidad siente asco al ver facebook, al salir a bares o al estar en un lugar público? Lo pregunto ignorando a todos los sociópatas que han salido a matar gente. Yo no lo hago porque no entra en mis principios y por el hecho de que me privaría de ciertas libertades. No siento odio, ni resentimiento. Las personas no fueron crueles conmigo, no sufrí acoso cuando era niño. Tengo y tuve una buena familia. La gente en general me da asco, la repudio. Veo fotos, comentarios y viene ese dolor de estomago indiscriminadamente por casi todo aquél que esté en facebook. No distingo entre modas, me dicen que generalizo, pero para mí todos son iguales, idénticos. Llenos de problemas, débiles, siempre buscando aceptación, siempre esa necesidad humana de reconocimiento. Buscan dónde encajar, una muda, una preferencia, un odio en común con alguien más. Yo no necesito que alguien me diga "yo también los odio" para sentirme satisfecho de que hay alguien cómo yo. Sólo quiero saber que no estoy loco, que no soy el único que ve la realidad. Veo frases tan idiotas y las personas le dan "Me gusta" y otros que las critican para parecer "inteligentes", "diferentes", etc. Si quitáramos el "qué" y dejáramos el "por qué", todos parecerían lo mismo. Intelectuales, incultos, feministas, machistas, rockeros, hippies, reggetoneros, fantoches, amables, poetas, hipócritas, fatalistas, fresas, mujeres, hombres, prostitutas, catedráticos, sacerdotes, ricos, pobres. Si supieran lo miserables que son, si tan sólo supieran que la diferencia entre unos y otros puede ser un día, una frase de niños, un padre, una madre, un amigo en la escuela, una experiencia, una ciudad de nacimiento, un puto instante. Todos somos egoístas, no cambiamos, los genes no engañan, la vida es un segundo, el odio nace en la incomprensión, cualquier cosa que te moleste es problema tuyo y no culpa de lo que te haya molestado  y las personas lo ignoran. Buscan satisfacer esa necesidad, llenar esa soledad, quieren ser importantes, resaltar, quedarse en los demás porque si no, no eres nadie, es como si nunca hubieras existido. No hay diferencia entre quien quiere agradar a todos y al que le gusta fastidiar, o ser un mamón. El segundo ha desplazado sus ganas de que todos quieran estar con él por que todos le envidien o lo odien, pero hablan de él. Incluso creen que son mejores porque aparentan serlo, y porque son honestos y falacia y media. Soñé con una oveja que se levantaba y decía "Somos ovejas, el pastor nos lleva a donde quiere, no sabemos qué queremos, debemos caminar a donde nosotros queramos y dejar de hacerle caso al pastor, pues él no es una oveja como nosotros, no nos comprende. Entonces todas las ovejas le seguían y lo alababan, pero ninguna comprendió que no dejaron de ser ovejas, no dejaron de seguir a alguien, de hacer lo que siempre hacen, y peor aún, no comprendieron que seguían  a otra oveja, trataban como superior a una igual". No siento satisfacción por ser diferente a los demás, ni incomodidad por ser igual, quiero saber que hay alguien que ve lo que veo, y que no soy un simple enfermo que desprecia todo, que siente rechazo hacia todo. Quiero saber que el pendejo no soy yo.