Lo mejor no les concierne.

Un poeta famoso, anciano y con proximidad al otro mundo, es entrevistado para recapitular algunas escenas de su vida y hacerle preguntas sobre las conclusiones de sus reflexiones en retrospectiva.
Él cae en lugares comunes y en ocasiones se postula en algún lado de discusiones interminables sobre la vida o el arte. Menciona que en su opinión habría que aprender a librarse de la opinión social, una práctica de la vida enfocada a los objetivos de uno mismo, y con visión a beneficios comunitarios; comenta también que cree que el arte nace de la emoción, y es algo ajeno al artista, que él es un instrumento de la inspiración. Dado esto último, se le pregunta que qué es lo mejor que ha escrito por o para la inspiración, o si es que es cuantificable, o él lo cuantifica. Él responde que, en efecto, sí es cuantificable, y si no lo es, él sí lo cuantifica, y que sabe muy bien qué es lo mejor que ha escrito. Entonces, emocionados por oír la opinión del poeta sobre su obra, pensando que al publicarse serían el primer medio que consiguió sacarle una conceptualización así y en la venta que produciría la decisión del poeta, se le interroga que cuál poema o libro o compilación considera su mejor obra. Él, sonríe como un niño pícaro que hizo una travesura y está orgulloso, y dice "Son una serie de escritos cortos, historias, episodios, poemas, canciones y frases que nunca publiqué, fui pasandolos al papel como me llegaban a la mente, y se las entregué a cierta mujer, que ella, era la verdadera responsable de ellos, y su dueña, no la inspiración, no yo, no ustedes, y se los entregué, ella habrá sabido qué hacer con ellos".

Sobre el arte.

El arte no es arte por sí mismo, el arte se vuelve arte por medio de los comensales, pues es el alimento del alma, por ende depende de que haya seres que necesiten alimentarse de él, alcanzando su consumación al ser deglutida por los espectadores, sin embargo si faltasen humanos, al no haber algo que lo necesite, el arte pierde su razón de ser, y al perderla se vuelve insignificante, viendose en la penosa situación de que su existencia es indiferente, por lo que exista es igual a que no lo haga. Además, el arte, antes de su consumación, le es indispensable poseer una dualidad paradójica, por una parte que se conciba gracias a una inspiración inexplicable, que carezca de toda planeación intelecutal, de cualquier idea razonada en pro de una estructura estética y con el propósito de satisfacer la soberbia individual, adyacente a eso debe ser hecha para uno mismo, que no se pervierta con el fin de complacer, que contradiciendo lo dicho en un primer momento, el arte sea hecho sólo por el arte, por el disfrute de la creación lúdica e incluso trascendental que es, en sí, hacer arte.

Acuse de recibo

Día, mes y año cualesquiera que sea.
Estimada, Dama, acuso recibo
de todo el tiempo que me ha compartido,
adjunto a días tortuosos y peleas

sus charlas sobre la playa y la marea,
todos esos momentos que no olvido,
"aprecio" en especie y efectivo,
besos, cigarros, calcetines e ideas.

Como sabe me encuentro enamorado
en mi incomprensible manera de ser
con la inestabilidad de un tornado,

me importa una nada, incluso, perecer.
Le agradezco y espero su llamado.
Atentamente: mi cerebro y mi piel.

Lo de hoy

Viendo a mitad del desierto
arena hasta la infinidad,
captando que "Nunca jamás"
lleva varios años muerto.
Ahora duermes despierto,
ya no hay sueños para ti,
la soledad es tu redil
y los días eufóricos
ahora son noches de insomnio
deseando matar o morir.

De amores platónicos, perfección y soberbia.

"Soy un hombre de blanco y negro, no me gustan los grises, "vomito en los tibios", y soy así porque soy sanguíneo en términos psicológicos, soy intenso, cuando estoy en algo me gusta meterme de lleno, comprometerme, darlo todo hasta el final, no entiendo otra forma de vida, creo si la hiciera me perdería del total disfrute de vivir, a mi manera.
     Hablando del título, creo fielmente que uno debe ir siempre a por lo mejor, no sólo dar lo mejor de uno, sino buscar lo mejor en la vida, la perfección, por lo tanto, para mí, los amores platónicos son pendientes en la vida, he decido cuantificar y dar significado a mis acciones, y haciendo un análisis, carezco de amores platónicos, y los aborrezco; para explicar mejor esto, narraré una historia, me encontraba con N.N y un amigo suyo, el amigo hablaba de una artista, no recuerdo si fuese DJ o cantante, el asunto es que él decía que era muy guapa, y se deshacía en halagos por ella, y que si pudiera la besaba, y nos la mostró a N.N y a mí, preguntando a cada uno si la besaríamos, ella dijo que no, y después yo también, y se sorprendieron, N.N incluso me preguntó que por qué no,  para hacer corto el asunto y no dar todo un rollo de mi visión dije que porque no quiero. Ahora medito que la respuesta correcta y concisa sería "Porque me gustas tú, a ti te quiero besar". Explicando esto, la situación del amigo, es una situación, que por mi soberbia, no tomaré nunca, perder la razón por un cuerpo, o por una persona con una habilidad, persona a la cual no he tratado, me parece una debilidad y algo primitivo, no importa quien sea, un cuerpo es un cuerpo, glúteos son glúteos, y hay como 7 mil millones de glúteos en el mundo, y los mismos de glándulas mamarias, no veo por qué perder la cabeza por unos, ni por su tamaño ni por su forma, eso sería rebajarme, soy un ser con un intelecto superior, no voy a reducirme y dejarme guiar por los instintos, sería un desperdicio de mí. Otro asunto, que también le pude haber dicho a N.N, es "si quisiera besarla, no estaría contigo" y esto por el hecho de buscar siempre lo mejor, si quiero besar a una mujer, no estaría con otra, ¿por qué usar cobre cuando se tiene oro? No creo que uno deba conformarse, o tan siquiera yo no lo haré, sé lo que valgo y lo que puedo conseguir, no voy a perder el tiempo con algo que no me complete, sea lo que sea, no sólo las parejas, uno no debe conformarse con un empleo que le da lo suficiente, uno debe buscar un empleo, que le dé cuanto él quiera y que le guste, no todo es dinero, ni todo es comodidad, hay que luchar, pero por lo mejor, en cada ámbito de la vida y matar a todos los "hubiera", si yo quiero una mujer, sea quien sea, y sin ir a raptarla o dañarla, haría hasta lo imposible por estar con ella y que nuestra relación fuese perfecta, sin obligarla, que esté conmigo, porque yo soy lo que más quiere, lo que más le gusta. No creo que nadie, porque yo no, esté obligado a consentir mediocridades ni a ser mediocre. Y si me equivoco, o no consigo lo que quiero, sabré que hice todo lo posible, y que hice lo que creía correcto, que no pude haber hecho otra cosa para que me funcionase, me iré, como dice Yosi:  -vencido pero nunca fracasado(Los suaves)-."
Arnónimo Mors.

Cárcel

Fuimos libres, os lo aseguro, libres y poderosos. Vivíamos en paz, era un paraíso del cual casi no recuerdo, pues al igual que ustedes he perdido la memoria. Pero tengo en claro, que cometimos el peor de los crímenes, todo lo que ven a su alrededor es un criminal, es algún ser siendo castigado, pero ¡oh! ¡Joder! Nosotros somos los peores, las plantas, los animales, las piedras y lo demás, también está siendo castigado, pero en menor medida. Nosotros hemos sido castigados a estar atrapados en estos cuerpos frágiles, en estas limitaciones. Se nos castigó conservando el pensamiento, pero perdiendo la memoria. De donde venimos no había necesidad, y en esta cárcel la hay, de sobra. La prueba ferviente de que no somos de aquí son los sueños, que guiados bien nos pueden remontar a ese momento de libertad, pero ni eso nos lo dejaron en total paz, nos lo jodieron, como todo. Ahora estamos atrapados aquí, en un mundo lleno de criminales, de necesidad, de sueños imposibles y de dolor. Algún día acabará y retornaremos al hogar, habremos pagado la condena que se nos ha impuesto, y ya no habrá dolor, ya no habrá necesidad. Os lo juro.

Moriré solo.

Amanecí desvencijado. Tenía el hombro dos centímetros apartado de donde debe estar. Trate de ponerlo en su posición "normal", sólo conseguí dolor y lagrimas. Pensé que tal vez esa era su posición normal, lejos de mí, como todo y todos. Si no podía entenderme con un ser distinto a mí, una razón podría ser que no me entiendo conmigo. Cada día lo acepto con más facilidad. El presente me parece eterno, el pasado y el futuro son fluidos. Los segundos pasan como minutos, los minutos como horas, las horas como días, los días como años y los años como segundos. Siento el envejecer debajo de mis ojos, a los lados de la boca, en la mirada, en mi tolerancia, en mi ánimo y en las razones que me hacen levantarme de la cama.  Veo a los demás, buscando una muestra de vida y otra de comprensión. Analizo que moriré solo. De un momento a otro, en esta eternidad, mis dedos tiesos, mis piernas débiles, mi cabello quebrado (quebrado como mi espíritu) huirán de mí. Ya no me obedecerán y no habrá nadie allí, ni siquiera estaré yo para sostenerme. Moriré solo, es lo que pasará y nadie sufrirá, ahora asumo que las cosas son lo que son, no hay bien ni mal, no hay tristeza ni felicidad, sólo "hay", y así, yo sølo moriré.